Sou louco, como meu sonho,
minha fantasia de prazer é inquietante,
sem brilho de ouro ou de pedras,
experimento completo de homem.
Muitas vezes fui adulto demais,
nem sempre sou criança pequena,
ilusão idiota de um solitário,
que revolta, chora e não aceita.
Amigos, quase todos sabem quem sou,
todos bobos, santos e imbecis,
lutam para não saber da fantasia,
mas é disfarce de todo ser vivo.
Sou fonte previsível de saber,
metade infantil, metade adulto,
um velho senhor sem cabelo,
de vida normal e estéril.
Sou louco, sintam-me mais,
vivam meus dias de ilusão,
conheçam-me, aceitem-me,
que eu morra fantasiado de santo.
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